Великие умы встречаются
Jan. 26th, 2007 02:27 pmВ начале 2003 года я сочинил стихотворение. Вот оно:
Хорошо не пить два дня.
Хорошо ходить по дому
И по городу родному
Не бутылками звеня,
Не валяясь под ногами,
У прохожих под ногами,
Словно мусорная грязь.
Хорошо ходить смеясь.
И собой и всеми нами
Гордой гордостью гордясь
В январе 2007 году в книжке Романа Воронежского (Уроки кофе. М.: Гаятри, 2007, 208 с.) прочел стихотворение. Вот оно:
Как хорошо не пить три дня…
Ходить со свежей головою,
Рулить словами и собою,
Рассудок в ясности храня…
Как хорошо не пить три дня…
Гальпер публично обвинил бы неизвестного мне Воронежского в плагиате, кричал бы на каждом углу: Воронежский – вор, украл у меня стихи. Я же скажу иначе: великие умы встречаются. Или так: у дураков мысли сходятся.
А еще – пока искал в старых стихах «Хорошо не пить два дня» (кстати, Воронежский – герой: у него не два, а целых три дня) набрел вот еще на что:
Бессонница. Запой. Свиная колбаса.
Бутылку я допил до половины.
И все. Не закончено. Обязуюсь в ближайшее время закончить. Fa.
Хорошо не пить два дня.
Хорошо ходить по дому
И по городу родному
Не бутылками звеня,
Не валяясь под ногами,
У прохожих под ногами,
Словно мусорная грязь.
Хорошо ходить смеясь.
И собой и всеми нами
Гордой гордостью гордясь
В январе 2007 году в книжке Романа Воронежского (Уроки кофе. М.: Гаятри, 2007, 208 с.) прочел стихотворение. Вот оно:
Как хорошо не пить три дня…
Ходить со свежей головою,
Рулить словами и собою,
Рассудок в ясности храня…
Как хорошо не пить три дня…
Гальпер публично обвинил бы неизвестного мне Воронежского в плагиате, кричал бы на каждом углу: Воронежский – вор, украл у меня стихи. Я же скажу иначе: великие умы встречаются. Или так: у дураков мысли сходятся.
А еще – пока искал в старых стихах «Хорошо не пить два дня» (кстати, Воронежский – герой: у него не два, а целых три дня) набрел вот еще на что:
Бессонница. Запой. Свиная колбаса.
Бутылку я допил до половины.
И все. Не закончено. Обязуюсь в ближайшее время закончить. Fa.
Re: ! лови стишок...
Проходил, проходя, прохожий,
Безымянно пронзая даль,
И бессмысленный день погожий
Превращался в мою печаль.
А прохожий у поворота
Невпопад помахал платком,
И осела о нём забота
В беспокойном мозгу моём.
Хоть и выглядел непохожим
На прошедшего чудака,
Сам себе показался прохожим,
Не доставшим вот так платка.
И до судорог захотелось
Добежать до угла, вернуть,
Только не позволяла смелость
В одиночку пуститься в путь.
А прохожий спешил куда-то…
А куда он спешил, зачем?! –
Чтобы странный платок когда-то
Стал одною из вечных тем.
26 ноября 2006
О.Ж.