Тоттенхэм – Ливерпуль. 0:2. Финал какой-то там лиги

[elesin]

У тебя в носу изящная козуля.
Все писатели – козлы, такая тема.
Как поет сейчас трибуна Ливерпуля,
Как молчит сейчас трибуна Тоттенхэма.

Кстати, богом быть не очень-то и трудно,
Если ты, конечно, именно Создатель.
Знаю, пишешь ты коряво, скучно, нудно,
Если ты, паскуда, все-таки писатель.

Хорошо летит отравленная пуля.
Не работает прославленная схема.
Как поет сейчас трибуна Ливерпуля,
Как молчит сейчас трибуна Тоттенхэма.

Ах, писатели, какие к черту боги?
Вы, писатели, обычные лошары.
Лучше сам вам напишу я некрологи
Напишу про вас, паскуд, я мемуары.

Не бывает после августа июля,
Из кармана у тебя торчит поэма.
Как поет сейчас трибуна Ливерпуля,
Как молчит сейчас трибуна Тоттенхэма.

Ты явился к богу, вот и растерялся.
Страшный суд, ЧК, расправа, трали-вали.
Не бывает, чтобы суд наш ошибался,
Не бывает, чтоб случайно расстреляли.

Не нервируйте меня, прошу вас, Муля,
Сталин – бог, а вы обычная богема.
Как поет сейчас трибуна Ливерпуля,
Как молчит сейчас трибуна Тоттенхэма.

Не кричите, что башка лежит на блюдце,
Не кричите о какой-то там обиде,
Здесь ошибка, дескать, может, разберутся…
Хоть, конечно, разберутся в лучшем виде.

Ну, и т.д.