(no subject)

[elesin]

* * *

Виталию Пуханову

Боюсь твоих пудовых кулачищ.
И денег у тебя мильоны тыщ.
А я стою с каким-то миллиардом
С каким-то то ли сукой, то ли бардом,
А может, с бабой в рюмочной стою.
И пенсия у бездны на краю
Прекрасна в час вечернего заката.
У бабы борода, лицо помято,
И контрабас ее сгорел давно.
Читатель ждет, а мы ему по роже.
Читатели - они поэты тоже,
А значит, все, паскуды, заодно.
А значит, литераторы и суки,
И не дрочат их старческие руки,
А пишут, пишут, пишут лабуду.
Топи-ка, друг, писателя, в пруду.
Ведь он, подлец, не только, сволочь, пишет,
Он ждет, когда его весь мир услышит.
И критики напишут: «Солнца свет,
Померк, когда явился он на свет».
А критики не пишут и скучают,
Опять его нигде не замечают.
А если замечают - гнусно лгут.
Бесстыдно лгут, что он не светоч века.
Самец какой иль самка человека
О нем распространяют ложь и бред,
Что он прозаик или же поэт,
А не мессия, гений всех времен,
Который лично Господом рожден.
Что делать, наши лживые газеты
Не видят, что вокруг сидят поэты,
Прозаики и прочие Творцы...
Когда же, сволочь, ты отдашь концы,
Убогая, бессовестная шкура,
Шалава без весла, литература?