А еще есть так называемые писатели. Они убеждены не только в том, что они гении, а все вокруг плевки у них под ногами. Они уверены, что все поголовно им должны. И должны почитать за счастье прислуживать им. Вот нужно, к примеру, писателю Говнюкову, чтоб я его выдвинул на премию «Дерьмо года».
Мне в принципе не жалко. Не получит он, получит другое какое-нибудь чмо, ничем не лучше. Так какая мне разница? Но что делает Говнюков? Не приходит ко мне с бутылкой и бумажкой: подпиши, мол, Лесин, вот здесь, номинируй, родной, а я налью тебе рюмочку. Не приходит он и без бутылки. Подпишите, дескать, уважаемый, русская литература вас не забудет.
Хер там сто раз по голове. Чтоб номинировать какого-то очередного уважаемого Говнюкова я должен, высунув язык, бегать, искать принтер, распечатывать ему какие-то бумажки, подписывать их, потом искать сканер, сканировать, а затем куда-то отправлять с нарочным. Да еще, видимо, и гордиться содеянным.
Совсем они там у себя на Рублевках с ума посходили. А потом ведь еще и предаст наверняка, накатает донос куда-нибудь. И будет ходить и сокрушаться: не хотел я, дескать, чтоб меня какой-то сраный Лесин номинировал, да очень уж меня о том сраный Лесин просил.
Тьфу на вас. Подавитесь, суки, ковид на оба ваших дома, литературная премия «Дерьмо года» (и все остальные) – ваши. Все ради Говнюкова. Бля.
![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
