С утра телевизор заходится в лае

С утра телевизор заходится в лае,
Шакалы, конечно, всегда на войне.
Ко мне не идут контролеры в трамвае,
Совсем не идут контролеры ко мне.

А что им старик утомленный, как солнце?
Им больше по нраву студентки в очках.
Спецлюди, спецсредства и пролы в ангсоце,
Вперед, Океания, мы в дурачках.

Весна, зачирикали все ухажеры,
Цветочки-листочки и кошка в окне.
Ко мне не подходят совсем контролеры,
Совсем не идут контролеры ко мне.

Поют, надрываются пропагандисты,
Зачем – непонятно. У каждого гнезд,
Как грязи, как рыбы в морях. Футболисты
И те победней патриотов и звезд.

А птицы уснуть не дают, а заборы
Загадили свастикой, как и страну.
Хотят контролеры попасть в мародеры,
Хотя и не очень хотят на войну.

Природа печали: Гейропа тудей

Как там в романе Федора Достоевского «Веселые расплюевские дни»?..
Все пьющие люди похожи друг на друга, каждый алкоголик – спивается по-своему.
Что ж, с Иваном Сергеевичем, автором бессмертной поэмы «Смерть Ложкина и Тарелкина», не поспоришь, прав, доходяга.
Война войной, а я считаю дни: сколько уже не пью. И конца и края нет, и смысла, разумеется, нет тоже. Участковый терапевт говорит: развязывать нельзя ни в коем случае. Вдруг, поясняет он свою мысль, бонба ядерная на голову свалится?
Одна надежда на эпилептолога.
Хотя если следовать логике терапевта, то и на эпилептолога надежды нет. Cказал же хирург: ну, болит у вас рука, плечо, спина и грудная клетка, и что? Все равно же ядерная бонба на голову свалится. А голова – не болит. Значит, ничего страшного, я вам направление на рентген сейчас дам, только вы туда не ходите. А терапевт участковый – бяка, он вас специально ко мне посылает, он ведь хам, потому что граф. В смысле графиня.
Вот такая гейропа тудей ее в качель, извините за москвоведение.

Поэты ездят по стране И

Дм. Плахову

Поэты ездят по стране
И всенародно выступают.
О необъявленной войне
Стихи волшебные слагают.

Весь мир насилья против нас,
Весь мир насилья мы разроем.
А либерал и пиндарас
Расстрелян будет перед строем.

Поэты ездят по стране,
Они везде и всюду дома.
Они шагают по стерне
Посередине окоема.

Ты впереди, ты не во мгле,
Спокоен будь, стихослагатель.
И на лубянке и в кремле
Найдется преданный читатель.

И в старомодном шушуне,
И в магазине «Промтовары»…
Поэты ездят по стране
И получают гонорары.

Кто миллионт, а кто и два,
Скулят от зависти евреи.
Россию любит вся Москва
И половина всей Кореи.

Народу нравятся они,
Их любят женщины и дети.
Лишь горстка злой либерсни
Их подло травит в интернете.

Поэты плачут по ночам,
Тасуя горько миллиарды.
И скорбно ходят по врачам,
Играя в шахматы и нарды.

На сердце вечная весна
Цветет и пахнет караваем.
Идет гибридная война,
Мы регулярно побеждаем.

Сидят предатели в говне,
У них такое нынче модно.
Поэты ездят по стране
И выступают всенародно.