Вот поэт, он вечно у руля.

Вот поэт, он вечно у руля.
Теребит настойчивую репу
В поисках небесного кремля.
Или бездуховно чешет репу.

Думает он: буду знаменит.
И поди его разубеди-ка.
Сына называет он Ковид,
Дочку называет Ковидика.

А вот я бреду, как по судьбе,
Снова по притоптанному снегу.
Видно, улетели в Душанбе
Дворники к родимому ночлегу.

Нет перчаток, руки в рукава.
Славлю потихоньку президента.
Снова стала белою Москва,
И почти не видно реагента.

Я уже не стану знаменит,
Не видать мне почестей и шика.
Сына не назвать уж мне Ковид.
Дочку не назвать мне Ковидика.

Жизнь моя сверкает пустотой,
Ни аннексий нет, ни контрибуций.
У поэта кончился запой.
И ему не надо революций.

В редкие периоды здоровья

В редкие периоды здоровья
Очень я стихами плодовит.
Я давно не видел Подмосковья,
Говорят, и там везде ковид.

Мирно спит седая одалиска,
Бледных ног, смотри, не закрывай.
В городе далеком Сан-Франциско
Без меня катается трамвай.

Без меня решаются вопросы
Где-нибудь в госдуме и кремле.
Без меня отважные матросы
Разжигают мир по всей земле.

Без меня уходят электрички:
Тула, Нагасаки, Анкара.
Вам вчера отрезали косички,
Завтра будет лучше, чем вчера.

Верь и поклоняйся агитпропу,
Жди прихода радостного дня.
Катится весь мир куда-то в жопу.
Вот и хорошо, что без меня.