«Лесин, пиши лирику, бросай свои фельетоны…»

О, как они не любят фельетоны,
В политику не лезут, но всегда
Идут со мною в грязные притоны,
Застенчивые наши господа

Поэты. Удивительное дело:
Они не сочиняют, а творят.
Для вечности, конечно. И умело
Возделывают свой волшебный сад.

В пещере, на коне, в подводной лодке,
Глядят порой брезгливо в перископ.
И что за вдохновение в походке!..
Изящество какое. Хронотоп

Качается, волнуется. И к морю
Летят они, все бросив на корню.
Творят они для вечности, не спорю,
Да только все какую-то херню.

Усталые годы смиряют походку.

Усталые годы смиряют походку.
Влюбленные шепчутся наперебой.
В свободной России паленую водку
Мы пили все время, дружище, с тобой.

Была она, помнится, без этикеток,
Была исключительно в нычных ларьках.
Зачем нам, товарищи, горы таблеток?
Боярышник лучше, когда в пузырьках.

Боярышник лучше, бояре сбесились.
И мучают нашего чудо-царя.
Откуда у граждан такая спесивость?
Пляшите от печки и до фонаря.

Пляшите, родные, чего же вам боле?
Вот скоро и казни, похоже, вернут.
Корыто Харона стоит на приколе,
И баржи выходят на массовый труд.