Рукописи не горят

Не портится вроде вино,
Однако стареют мечтатели.
Уже полысели давно,
Но пишут и пишут писатели.

Бежали они за кордон,
Бежали и просто от времени.
И каждый уверен, что он
Получит какие-то премии.

Признание, славу, успех…
И прочее все – за старания.
Не хватит вам славы на всех,
Смиритесь, не будет признания.

Пропал ваш бессмысленный труд,
К чему же теперь унижения?
Ну, в сборнике вас издадут,
За ваши причем сбережения.

И что? Избавленье от мук?
Не верьте. Идите по стеночке.
В квартире поселится внук
И выбросит ваши нетленочки.

С компьютером вместе. Фарид
Найдет его, бросит под койкою.
Закурит, уснет и сгорит
Случайно со всею помойкою.