Из детства

Не трогай бесхозных предметов,
Пока не закончился путь.
На вечере чмошных поэтов
Я понял, и ты не забудь.

Писать надо плохо и скучно.
И длинно. Как можно длинней.
И так-то живем безвоздушно
В строю одинаковых дней.

Места здесь тягучи и гиблы,
И часто вокруг ни души.
Верлибры, верлибры, верлибры,
Верлибры, верлибры пиши.

Тобой восхитятся талибы
И все феминистки глуши.
Верлибры, верлибры, верлибры,
Верлибры, верлибры пиши.

Какие там жабры и фибры?
На хебру свою не греши.
Подобраны точно калибры.
Умельцы, а не алкаши

Давно подсчитали все «против»,
Давно подсчитали все «за».
И будешь ты, как Паваротти.
Как Родины нашей глаза.

И сразу уйдут все несчастья,
Придут же почет и успех.
Да здравствует пир самовластья.
И пункт в бюллетене «За всех».

Примечание.
Анекдот про похмельного писателя на детском утреннике все же знают? Вот отсюда и заголовок. Кто не знает – ищите сами. «Сама, сама, сама…»
Конец примечания.