(no subject)

* * *

Утро. Подморозило. Сдается,
Что снега Москву слегка побили.
Голос из сугроба раздается:
Кто-то говорит в автомобиле.

Воскресенье. Улицы свободны,
Будто не Москва здесь, а Россия.
Все тепло одеты, а не модно.
Сразу видно: кто кого красивей.

По такой погоде да санках
Тут неслись купцы-миллионеры.
А теперь солдатики в ушанках,
Дворники и милиционеры…

(no subject)

* * *


Средь шумного бала. В гостиной кремлевской
Слегка ироничный, красивый,
Идет к президенту Борис Березовский -
Посол Украины в России.

И вот их уносит мелодия вальса.
Министры ревниво скучают.
- Давно уже так президент не смеялся,
- Зурабову Греф замечает.

А пары танцуют и маленький Путин
Мелькает, как маленький Пушкин.
Пока Березовский Володиньку крутит,
Молчат пулеметы и пушки.

Молчат пулеметы и бомбы шахидов
Гниют в полутемных подвалах.
И Путина страстно целуют хасиды
В театрах Больших, да и Малых.

ну и т. д.



В

(no subject)

* * *

Никакого не имеет смысла
Ничего. Особенно теперь.
Жизнь опять безбожно подзависла,
Но перезагрузки без потерь

Не бывает. Да и нет желанья
Что-то делать. Ладно, не спеши.
Ветер стих, остались изваянья
Насмерть перепуганных машин.

Снегом занесло их до капота.
И никто березу от сосны
Отличить не может, неохота
Выползать из дома до весны.

А ведь зря! Зимой, как на параде,
Улицы московские чисты.
Белыми ночами. В Ленинграде
Вам такой не видеть красоты.